Sous le poids brûlant des « événements » – ainsi parle-t-on des guerres civiles –, une femme se voit projeter dans son passé. C’est le seul chemin à prendre, puisque les voies de l’avenir sont barricadées.

Mais, des plis de sa mémoire, surgissent des souvenirs plus meurtiers que la guerre, plus assassins que des obus.

Sous l’ombre tutélaire de ce grenadier, un secret de famille, longtemps protégé, éclate, telle une grenade, ce beau fruit d’automne aux couleurs du sang qui, devenu une arme, explose en mille grains de douleur.

Ecrit dans une langue savoureuse, où le tragique des âmes le dispute à la beauté du monde, ce roman de May Menassa, le premier à être traduit en français, révèle une romancière de haut vol.