Vingt-cinq ans de vie commune, presque la moitié de ma vie, ce n’est plus une union libre, c’est un mariage. Ce ne sont plus des vacances, c’est un emménagement. Ce n’est plus un décor, c’est le papier peint d’une existence. Fou de Bassin, je le suis devenu instantanément. Un regard, les odeurs, les jours, les nuits, les étés, puis le printemps et l’automne, inévitablement l’hiver à la manière d’une retraite, et enfin une expérience unique : 55 jours de confinement. Le bassin sans humains. Un pays offert à soi. Une lune de miel vertigineuse. Alors, il me fallait tout rassembler dans ce qui ne pouvait ressembler qu’à un livre, à cette vie imprimée de sensations. Textes insoumis, poèmes hirsutes, récits épiques, chroniques libres, promenades émerveillées, rêveries improbables et même les bains de mer se sont assemblés ensemble, ici, comme des souvenirs de voyage. Il faut des jambes pour se faire transporter par le bassin, des yeux pour s’impressionner, des bras pour nager dans ses eaux « intranquilles ». Le bassin est un pays rare. Aujourd’hui, c’est un livre…